Примерное время на чтение статьи: 2 минуты

Поэты, душу обнажая, всегда бегут от суеты,

 С собой надолго оставаясь, они обычны и просты.

 И лучшим для себя подарком считают время за письмом,

 Ложатся строчки, образ яркий и тишиной наполнен дом.

 Ты был упрям, наполнен жизнью, с пером в запутанных кудрях,

 Писал везде, весь стол в помарках, играл, и был всегда в долгах.

 Тоска толкала на безумства, а страсть и пыл на суету,

  Как бес талантлив, гениален, ценил любовь и красоту.

  Рожден для сказок и романов, для драм, для прозы и стихов,

  Ты столько написал и создал красивых сказочных миров.

  А как тебе мы отплатили? Где ты нашел последний дом?

  Протоирей псалмы гнусавил, не предал лишь слуга Козлов,

  Гроб в ящик, у стены забыли, чуть-чуть присыпали снежком.

  Ты этот мир для нас прославил, ушел, от пули, от долгов.

  Тебя мы помним, очень любим, ты африканский наш акын!

  Тебя, как Библию читают, наш самый лучший сукин сын!!!

Подписывайтесь на социальные сети: